понедельник, 13 июля 2026 г.

Жанна Баскакова. Египетские дни. Стихотворения

 

ЕГИПЕТСКИЕ ДНИ

Стихотворения

***

Только тонкое стекло нас разделяет,
Приложу ладонь.
Черно-белыми пугливыми отрезками
Ломаными линиями из неона,
Фиолетовыми неправильными
Параллелипипедами,
Лимонными ромбами,
Овальной радугой –
Рыбки лодку-батикаф сопровождают –
Свита любопытных королей
Красного моря.

***

Синие огнедышащие драконы
Ползут по твоим ногам,
Извиваясь при каждом шаге.
Змеи укутывают руки,
Их языки сплетаются на пальцах
Блестящими кольцами.

Лица аниме раскиданы по плечам,
Кривляясь вертикальным ртом,
Гипертрофированными глазами клоуна,
Плачут, смеются, когда ты куришь
И ругаешься с соседями по лежаку на пляже,
Стряхивая пепел на песок.

Невидимые луки выпустили красные стрелы
По спине и пояснице,
Но это не похоже на любовь.

Какие тату жалят тебя изнутри?

***

Вот профили,
знакомые со школьных учебников,
Заглядывают в глаза друг другу:
Хатшепсут и Тутмос II,
Аменхотеп III и Тийя,
Тотенхамон и Анхесенамон, Эхнатон,
Клеопатра.

Скулы Нефертиты стали утесами,
Высокий лоб – отвесной скалой.
Жезл Рамзеса II – коллонет
Войн и побед.
Камнепадом раскрошилась рука Мина,
Но силы не отнять.
Вьется стебель лотоса трещинами ущелий,
Капюшон раскрывает кобра,
Взбивая пыль пустыни.

Амон-Ра по-прежнему правит,
Испепеляя,
Но Нил силен и зелен,
И берега скрепляет сахарный тростник –
Уткам и цаплям найдется корм.

Глаз Гора зорок,
Сквозит по выступам
Гранита и гнейсов
Немногословной палитры: охра, сепия.

Сидят на горных тронах фараоны,
Следят за движением
Ползущих автобусов-скарабеев.
Теплое стекло окна как в музее
Над свитком папируса.
Ладонью прочитаю,
О чем молчат профили
По дороге от Карнакского храма
В отель.

Анкх.

***

Большие города
Проплывают под холодным окном –
Прямо под нами морская звезда
Воздух хватает ртом,
Щупальца растянув.

Хвост электрического ската
Притаился в волнах дорог,
Мантию подобрав,
Пятнами смимикрировав.
Слабый пускает ток.

Вертикальный плавник акулы
Тянется вдоль побережья
Полукруги жабр –
Улицы, улочки.

Проступает коралловый риф
Небоскребами, высотками,
Сигналя красными огоньками:
«Воздух, воздух,
Я земля».

Море людей,
Море.


Об авторе: Жанна Баскакова – поэтесса. Родилась в Санкт-Петербурге. Закончила Санкт-Петербургский государственный университет, факультет философии, а позже факультет социальной психологии. Училась в США, New School University/Milano Graduate School, и Швеции, Nordic School of Public Health, по программе Магистр общественного здоровья. В настоящее время живет и работает в Москве. Публиковалась в журнале «Легенда», журнале «Четырехлистник», альманахе «Менестрель». Финалист фестиваля одного стихотворения «Фэст». Автор сборника стихотворений «Тогда дзен» (Волгоград, 2024).

среда, 24 июня 2026 г.

Светлана Богданова. Чудо святого Януария. Маленькая поэма

 

ЧУДО СВЯТОГО ЯНУАРИЯ

Маленькая поэма

«Святой Януарий (покровитель Неаполя – С.Б.) известен в католическом мире чудом, регулярно происходящим на его реликвиях... Сутью чуда является разжижение, а иногда даже вскипание хранящейся в закрытой ампуле засохшей жидкости, считающейся кровью святого Януария... Чудо собирает огромное количество паломников и любопытствующих».
Википедия.

«— Ах, неужели мы для вас
Не больше, чем еда,
Хотя вы были так добры,
Нас пригласив сюда!
А Морж ответил: «Как блестит
Вечерняя звезда!
Я очень рад, что вы пришли
В пустынный этот край.
Вы так под уксусом нежны —
Любую выбирай».
А Плотник молвил: «Поскорей
Горчицу мне подай!»

Л.Кэрролл. «Морж и плотник»

1

Мои рыбёшки и креветки!
Базарный день! Вас рынок ждёт!
В чистилище опять нечисто.
Здесь снова вонь и забастовка. 
Кефаль, анчоусы, лавраки
В посмертном танце заполняют
Взопревший город. Мостовые
Все в мусоре и в рыбьем духе.
Все в пряной слизи и в клешнях.

Мои рыбёшки и креветки!
Глядите-ка на этих кротких,
На этих вкрадчивых и хитрых,
Людей! – Кто время да молитвы
Меняет на успех да деньги?
Кто верен чуду да родству?
Они, увитые венками,
Шагают с песнями, шагают
По кучам мусора, презрев
Помоек вонь и... забастовку.

Мои рыбёшки и креветки!
Вам впору двинуться за ними!
Пусть, облачившись, вверх на холм
Возносят статуи святого
Они... В надежде вновь увидеть,
Что порошок в пробирке мутной
Вдруг оживает и струится,
Как будто кровь. Или слюна.

Мои рыбёшки и креветки!
Замкнём процессию, друзья?
Сотрём клешни об эту лаву,
Усами пощекочем окна
Домов, исписанных граффити,
Измажем чешуёй бельё,
Что охлаждает лоб святого...
(Его, пожалуй, слишком рьяно
Подняли вверх, и ТАК несут,
Что чьи-то мокрые носки,
Что наволочки и салфетки,
Что юбки, кофты, панталоны
Лупасят прямо по лицу
Румяной статуи... Наотмашь.)

Мои рыбёшки и креветки!
Хочу призвать я вас, кого
Сегодня думали зажарить,
Хочу призвать я вас, кому
Пришлось бы сгинуть в маринаде,
Хочу призвать я вас, за кем
Придет весёлый круглый шеф,
Чтоб в розмариновом корсете, 
В оливковых сапожках мягких,
В чепце из лавра и лимона
Представить вас послам и звёздам,
И мафиози на банкете
В честь дня рождения святого,
Хранящего весь этот город,
Бельё, и мусор, и людей...

Мои рыбёшки и креветки!
Хочу призвать я вас поверить
В слепое чудо, в волшебство!
И в честь него свою прогулку,
Свою комедию, макабр,
Свой карнавал, свой шаг чеканный
Вершите, точно крестный ход,
Среди роскошных, ароматных.ю
Среди раскидистых помоек.
(Опять уборщики на пляже,
Опять здесь вонь и забастовка!)

А люди будут, завывая
Молиться и глазеть туда,
Где шествуют морские гады,
Рачки, и рыбы, и ракушки,
Покинув тазики торговцев,
Отринув пластик и стекло,
А вместе с ними соль и воду... 
Да, люди будут, завывая,
Ругаясь, пялиться туда,
Где шествуют морские гады,
Дрожа, по чёрным тротуарам,
Из лавы старой ладно сбитым,
Сухим, горячим и густым.

Мои рыбёшки и креветки!
Омары, крабы и дорады,
Карась, треска и пеламиды,
Морские черти и сардины,
И каракатицы, и хек!
Народ пучины, превращённый
В рабов голодных и обжор, 
В рабов рабочих и гурманов,
Монахов, женщин, стариков,
В рабов детей, воров и прачек...

Мои рыбёшки и креветки!
Народ пучины! Эти зверства
(Сначала сеть, затем контейнер,
А позже — нож и сковородка)
Тебя уподобляют богу.
Ты жертва, но не просто жертва!
Ты стал самим предметом культа,
В котором альта и кучина
В искусство превращают тело –
То, что хозяину казалось
Обычным, скучным, нездоровым, 
Понятным, может, слишком толстым,
Или худым, напротив, слишком...
Простым, послушным и родным.

2

Мои рыбёшки и креветки!
Вперёд, на Вомеро, молиться!
Скрипят их панцири, свистит
Их чешуя, а их хрящи
Хрустят, как оси колесницы.
Они давно уже уснули
Последним сном безвольной пищи.
Такое с ними сделал воздух.
Набил тяжёлым духом жабры,
Залил звенящим дымом губы,
Замёл и высушил глаза.

Мои рыбёшки и креветки!
Они безжизненно бредут
Наверх, на холм, туда, где неба
Так много, что совсем чуть-чуть
Осталось места для... помоек,
Белья и чёрных тротуаров,
Из лавы старой ладно сбитых,
Горбатых, гладких и густых.

О, Януарий, это чудо
Ты сможешь для моих моллюсков,
Для скатов, мидий и форели,
Для смирных тварей повторить?
Пусть эта лава, эта галька,
Песок, булыжники и глина
Сегодня вдруг нальются чем-то,
Похожим на свинец, и плёнкой
Покроются зеркальной. Ветер
Её разгонит, точно волны
Он разгоняет к берегам. 
И пусть на миг, на миг — и только
Всё, что обычно твёрдым было,
Вдруг превратится в жидкость. Город
Пусть будет схож с большой ретортой,
И в этом деланье великом
Внутри реторты не дома
Останутся. А только море.
Всё станет морем. Крестный ход
Тогда замрёт и дрогнет, словно
В жару дрожит горячий воздух,
И ринутся с холма в пучину
Мои рыбёшки и креветки,
И оживут, и будут жить.

Молящиеся не заметят,
Как камень стал на миг водою.
Они увидят блик и вспышку,
Живую, лунную, как будто
Из серебра, из ртути, или
Из олова — одно мгновенье
И всё пропало. Что там? Где?

Но вот что странно. Януарий,
Которому молились люди,
Им, людям, шоу показал,
И порошок в пробирке мутной
Он превратил в густую жидкость,
По виду, вроде, кровь. И как-то
За время чуда он очистил,
Умыл свой город. И помойки
Исчезли... Вот где волшебство!
Была здесь будто забастовка,
Здесь вонь была. И больше нет.

И только шеф — румяный, круглый,
Весёлый шеф, гурман, трудяга,
В недоумении обходит
Пустые рынки. Ни рыбёшки.
Ни гада, ни другой креветки.
Куда-то делись все торговцы.
А вместе с ними и еда... 
Чем же ему теперь сегодня
Удастся удивить бомонд?
Банкиров, звёзд и мафиози?
Художников и папарацци?
Пожалуй, пастой. И лазаньей.
И пиццей. И вином с брускеттой.

Пускай сегодня веселятся
Все, кто живёт в морской пучине.
Пускай резвятся на свободе
И верят в чудо из чудес.
Наш славный шеф легко подправит
Меню роскошного банкета.
Подаст сначала запеканку.
Да суп с фасолью, позже – зразы,
И красоваться казатьелло
Сегодня будет на столе!
Весельем полнится пучина.
Гуляют и танцуют в море
Мои рыбёшки и креветки!

А казни ждут и горько плачут
Кабан. И кролик. И петух.

22-24.04.2018

Об авторе: Светлана Богданова родилась и живет в Москве. Закончила Литературный институт им. М.Горького. Член Московского Союза Литераторов. Автор 11 книг. Лауреат нескольких литературных премий. Публиковалась в прозаических и поэтических сборниках, в журналах «Новое литературное обозрение», «Знамя», «Октябрь», «Новый мир», на литературных порталах.

воскресенье, 21 июня 2026 г.

Игорь Федоровский. Я согласен на всё. Стихотворения


Я СОГЛАСЕН НА ВСЕ

Стихотворения

* * *

Сегодня обещают снег,
А жизнь моя не обнищала.
Цвести бы ей, но город сник,
Решив построиться с начала.

Но город обнажился весь:
И здесь и там меняют крыши,
Смотрю наверх и вижу – век
Разбух, развесился, не дышит.

Ещё мгновенье – из него
Посыплется награда павшим.
Мой двадцать первый снег гоню,
По мостовой мы вместе пляшем.

Назавтра будний день звенит.
Смотрю на снег и вижу лужи,
Но я не отражаюсь в них,
Растаял я – воскресный, важный.

Подкрасться ближе бы... но нет,
Не успеваю на работу.
Назавтра обещали снег,
А жизнь моя уже в полёте.

* * *

Я согласен на всё. Два портвейна, за ним – тишина,
А потом ты уйдёшь в полумрак заколоченных ставней,
Горы грязной посуды на светлую память оставив,
В беспросветное небо, давно потерявшее нас.
Я согласен на мир, он ко мне был по-детски жесток,
Он меня материл, уставая заносчиво выкать.
Я согласен на всё, только губы, пожалуй, не стоит
Приучать к поцелуям, потом к приученьям привыкнуть.
И безмолвно кричать: Я согласен на чёткое «нет»,
На ковры, на заре превращённые просто в паласы,
А потом ты уйдёшь в полумрак заколоченных дней...
...Я согласен на всё, только всё на меня не согласно.

***

Насте Орловой

Надо ехать в Москву. А не едется.
Спит плацкарт на пути запасном,
Первоклашки лениво медведятся,
Не кричат уже: «Будь пацаном!»

Куртки выворочены наизнанку,
Маски мишек одеты на них,
В ожиданье круги нарезают:
Кто придёт? Из каких-нибудь книг?

Надо ехать в Москву. А не хочется.
Мой вокзал до весны занесён.
Первоклашкам в снежки бы... Но холодно,
Вырастают из красных знамён,

Пальцев, митингов, демонстраций,
И ладонь им «Айфон» холодит...
Мне бы в детстве хотелось остаться,
Бился б Линукс прошитый в груди.

Надо ехать в Москву. Не торопимся,
А топорщимся и трещим:
– Счастья нет, как и нет дорог у нас,
И валить всем пора! – решим.

Мишки топчутся, косолапят,
Может, год, может, два, а мы
Всё не едем. То крышу ладят,
То зарплату ждём до зимы.

ХОР НЕ УВЕРЕННЫХ В СЕБЕ ЮНОШЕЙ

В. В.

–От робости я начинаю дрожать,
А может быть, это стремление вырасти?
– Моя же собственная душа
К себе не подпустит на пушечный выстрел.

– Измята, изломана речь – чините!
А то мурлыкать всю жизнь и урчать...
– Моё вечное ученичество
Может многому научить.

– Печально кланяются акации,
Так не сломает их ветра шквал...
– Наш разговор с тобой оконченный
Мне ночью душу разорвал.

– Себя не принимаю близко к сердцу,
Вот потому и сердце – не всерьёз.
– На улицах на нас косятся...
А может быть, скрывают слёзы?

– Я рваный, ветреный, неровный,
Хотя... в итоге болтовня.
– Мы робкие... Одной мы крови,
Но разный пульс летает в нас.

– А может, осторожно бьётся?
А вдруг не в ту строку стучусь?
– Дрожит, темнеет блёстка солнца,
И чувства падают без чувств.

Об авторе: Игорь Федоровский – поэт, прозаик. Родился в Омске в 1988 году. Публиковался в многочисленных изданиях Омска, Москвы, Красноярска, Новосибирска, Уфы, Барнаула, Арсеньева, в их числе «Новый Мир», «Юность», «День и ночь», «Сибирские огни», «Алтай», «Бельские просторы», «Литературный Ульяновск», «Складчина», «Журнал Поэтов», «Новые имена» и др. Автор стихотворных и прозаических книг, вышедших в Омске: «Восьмая нота» (2007), памятный подарок премии Достоевского (2007 год), «Научите меня плакать» (2009), главная премия Достоевского, «Оттачивать снег» (2010),«3D» (2013). «Ключи от пропасти» (1-е издание 2014, 2-е издание 2015), «Конечный» (2015), «Все мы ходим под буквой» (2025). В 2013 году вышла книга прозы «Опрокинутое время» в Торонто.

С 2010 по 2014 год являлся членом редколлегии альманаха «Вольный лист», с 2007 года член редколлегии университетского журнала «Пилигрим», с 2018 года член редколлегии журнала «Менестрель». Один из инициаторов проведения 21 марта в международный день Поэзии ежегодных литературных чтений на аллее Литераторов в Омске (проводятся с 2010 года). Лауреат областной литературной премии имен Ф.М.Достоевского (2009 г). Лонг-лист драматургической номинации «Волошинский сентябрь» (2019).). Шорт-лист премии им. И.Ф.Анненского (2019)

понедельник, 15 июня 2026 г.

Галина Щербова. Живя навзрыд. Рецензия на сборник стихов Эда Побужанского "Агент неба"

 


Галина ЩЕРБОВА

ЖИВЯ НАВЗРЫД


Эд Побужанский «Агент неба» Пятая книга стихов (Москва, «Образ», 2020)


Когда имя поэта на слуху, его очередная книга неизбежно привлекает внимание, появляются отклики. Книга одна, а читают ее разные поэты, и отклики получаются разные. Каждый читает по-своему, то есть отклик – не только оценка особенностей новой поэтической книги, но и отраженный в ней портрет рецензента. Чем меньше он заметен, тем более общей и безликой будет характеристика книги. Все-таки осмысление искусства идет исключительно через личное восприятие, личный опыт.
Если начать с названия, то вот так сразу: «Агент неба». И задумываешься, еще не раскрывая книги, не выясняя, из какого стихотворения с каким сюжетом пришло название. Смысл его сложен. По общепринятому мнению от неба, когда речь идет не о природных стихиях, а о высших материях, приходит все лучшее, светлое, утешение и поддержка. Следовательно, агентом неба должен быть некто дарующий добро и созидательные силы. Однако само понятие «агент» содержит в себе зерно подозрительности, какой-то шпионский выверт, закрепленный устойчивым словосочетанием «тайный агент». А тайный агент неба невольно представляется уже в некоторой степени лазутчиком, высматривающим, выслеживающим, мотающим на ус. Название заставляет насторожиться. Правда, в оформлении обложки присутствует ангел, но и здесь странность: ангела несет на себе поэт, сорящий стихами и устремляющийся к небу. Сложность смыслов сохраняется. Надо открыть книгу.
Первое же стихотворение «Ангел» отчасти проясняет картину. Да, это ангел: «Но я же твой ангел, я агент неба», – говорит он, оправдываясь в своей неподготовленности и слабости, и надеется только на человека, то есть на ту единственную реальную силу, которая, по его убеждению, способна вознести их обоих до небес. Ангел, агент неба, предстает здесь растерянным, беспомощным, полностью зависимым от жителя земли. Парадокс, курьез. Если автор дал такое название целой книге, значит, он готовит читателя к новым курьезам, к неким трюкам высшего пилотажа. Остается только положиться на его решимость и уверенность в себе, как это сделал ангел.
Небо упоминается в книге многократно. Оно не отпускает внимание автора. Присутствует и как самостоятельная стихия: «…Небо – ночной экран / В пикселях битых / Звезд…» (Небо), и как место жительства Его: «Он есть. / Он здесь и в небесах. / И до, и днесь, и после» (Пасха). С небом ведется диалог, иногда мучительный: «Как низко сегодня небо! / Как близко оно от земли!» (Мольба), иногда лихой: «Бац! – а Главный по пиитам / Мне письмо прислал с небес» (Муха). Небо дорого автору как поэтический образ: «В театре как в самолете: / … / Занавес к небу! / Взлетаем!» (В театре) или «Нам небо впитается в поры / Как масло лавандовых трав» (Шкаф). Но небо и вершитель судьбы: «Не ославиться, Боже, сподобь! / И все ближе, и громче, и резче / Барабана небесного дробь…» (Барабан). Однако какой бы ни велся диалог, главное в соприкосновении с небом – вслушивание и ожидание. «А люди смотрят в небо чуждо / И ждут, когда незримый Пастырь / Предъявит истинное чудо…» (Пастырь).
С первых страниц обращает на себя внимание склонность поэта к темам реальной жизни, столкновениям и преткновениям, которые случаются за ежедневными занятиями дома, в транспорте, на улице. Такие темы позволяют обрабатывать себя достаточно брутально, иногда с сарказмом, нередки примеры, когда автор с юмором оценивает обстоятельства, в которых оказался.

«Поэт в больнице больше не поэт…»

(Капели)

…Тяжелые воды беды
Затянуты тиною черной,
И я, как буек, из воды
Торчал головою никчемной.
Но был я внезапно спасен…

(Подлодка)

…А я стою на поле брани –
Один, потерянный, как еж
Противотанковый в тумане.

(Танки)


Первый раздел сборника, «Небесный барабан», включает преимущественно стихи, посвященные поэзии, поэтическому творчеству, которые, как это ни удивительно, в большинстве своем шутливые или ироничные. По мере углубления в книгу нота иронии звучит все последовательней, порой она вклинивается и в лирические темы. Стихотворение «Книга» начато в духе частушки, разухабистыми словами и строками, а заканчивается захватывающей воображение картиной, где к могильному камню поэта «…словно дикая птица, / Одинокая книга летит».
Ироничная манера письма переходит и во второй раздел книги, «Третий глаз», подтверждая первоначальное предположение, что ироничный взгляд – авторский прием. Все больше обращают на себя внимание строки, которые понижают напряжение наблюдения или умозаключения. Стихи имеют как бы двойное дно: глубокая идея или мысль завуалированы насмешкой.
Но вдруг стихотворение «Набат». Пелатон иронических стихов остается далеко позади. Шуточная шелуха опадает.

…Выйду утром, –
нагонит, возьмет за нутро
Поминальный набат колокольный.

И захочется вдруг возвратиться назад
И прощенья молить Христа ради
Только лишь потому,
что такой же набат
Слышал мой безымянный прапрадед.

Неравномерность стихов, смешение иронической и классической линии постепенно приводит к мысли, что стихи Эда Побужанского все же следуют классической традиции, хотя это следование сознательно завуалировано. В качестве камуфляжа используется бравада, поза, вызов, сленг, обыгрывание известных цитат, неожиданные словосочетания. С какой целью предпринят такой ход, – может быть, как ответ на запрос окружающей среды, массовой культуры, требующей шагать с ней в ногу, откликаться острее, смешнее, изобретательнее? А может быть, все гораздо сложней, – внешняя поза вызвана протестом против сравнения с классиками, с учителями, например, с фундаментальным и непререкаемым Юрием Кузнецовым, в семинаре которого Эд Побужанский занимался на Высших литературных курсах при Литературном институте им. А.М. Горького? Действительно, что более подвигает к самосовершенствованию, к вырабатыванию своего авторского лица, как не творческий спор с учителем? Не на словах, а в работах, в стихах?
Взять хотя бы стихи с одинаковым названием «Муха», которые есть у обоих поэтов. Между датами написания первого и второго 39 лет. Специально или нет Эд Побужанский назвал свое стихотворение так же, как Кузнецов? Ведь не знать о таком стихотворении своего учителя не мог. В любом случае существование двух одноименных стихотворений учителя и ученика обращает на себя внимание, не может быть случайностью. И если в стихотворении Кузнецова – способный раскрыться в полноценную драму философский диалог с посланницей небес, с посредницей между человеком и Богом:

…И поймал в молодецкий кулак
Со двора залетевшую муху.

— Отпусти, — зазвенела она, —
Я летала во все времена,
Я всегда что-нибудь задевала.
Я у дремлющей Парки в руках
Нить твою задевала впотьмах,
И она смертный стон издавала. …

то у Побужанского соотношение фигур то же – человек и муха как посланница Бога, но из этих фигур выстроена энергичная залихватская комедия, фактически пародия на Кузнецова:

…Не кружи над ухом, муха,
Не буди в такую рань. …

…Бац, а Главный по пиитам
Мне письмо прислал с небес.

Пишет Он: «Не кисни духом,
Жизнь твоя – и грех, и смех!
Рассмеши меня…» А муха –
Просто точка в том письме.

Оба стихотворения совершенно независимы, но никакими ухищрениями не удастся понизить статус стихотворения Кузнецова, и никакими силами не удастся сохранить во временах другую «Муху», разве что именно как пародию, привязанную к исходному стихотворению. Она лишь позабавит – «рассмешит», но повода задуматься не даст, – не предусмотрено жанром.
Поэты необычайно ранимы. Стихи – это сам поэт, ничем не защищенный, разве что маской неуязвимости. Эд Побужанский упрятал самое сокровенное и трепетное в глубину книги, оградив частоколом крепких солдат с теми еще ухватками. Практически все серьезные стихи разместились в третьем и четвертом разделах книги: «Неостывшие угли» и «Непорочные связи» соответственно. Жизнеутверждающее стихотворение «Шкаф». Печальное стихотворение «Сын». Стихотворение «Мюсли» завершается двумя короткими строками, между которыми залегло одиночество: «Мысли горьки. / Мюсли с горкой». Стихотворение «Кино» рисует жизненный путь как киносеанс, где поразительно точно обыгрываются «выход» и «выдох».

…И ты сидишь — и нем, и глух,
Но не показываешь вида.
И где-то светится в углу
Табличка «Выход» или «Выдох».

Примечательно, что и все верлибры книги звучат искренними признаниями. Голос поэта спокоен, ровен. Здесь возникает вопрос, почему верлибры исключают возможность шутить и глумиться? Вероятно, в рифмованных стихах больше упругой неуязвимости за счет складной рифмы, пружинистого ритма, что позволяет жонглировать словами и катапультироваться в область игры. Верлибр же требует отбора по сути.

Каждый недавно умерший
получает право
на один короткий звонок –
чтобы только сказать,
что с ним все в порядке. …

(Звонок)

Вынос мусора мозга
лучше заказывать на вечер…

(Бессонница)

Пятый раздел, «Пицца счастья», оправдывая вызывающе смелое название, снова возвращает к иронической манере в описании каждодневных проблем, с их трагикомической окраской. В целом, эти стихи располагают к себе жизнелюбием, позитивностью, способностью увидеть хорошее в малом или даже в не таком уж хорошем.

…Мы те, кого мы любим,
Какие видим знаки.
Собаки – тоже люди,
А люди – не собаки.

(Знаки)

Выбор для рецензирования книги «Агент неба» не случаен. Книга получена в дар от автора в день знакомства с ним, обозначена как экземпляр № 115. По мере развития контакта Эдуард Побужанский постепенно раскрывался уже в роли основателя издательства «Образ», главного редактора, инициатора премий издательства, его менеджера и популяризатора, а главное, неутомимого и последовательного воспитателя литераторов, готовящих рукописи. Такая пристальная забота о выходном продукте вызывает большое уважение.
Книга качественно выполнена, эффектно названа, элегантно оформлена, имеет изящный поэтический размер. Все стихи с названиями – это говорит об упорядоченности мысли, пристальной фиксации замысла. Под каждым стихотворением точная дата его рождения, указывающая на уважение автора к этому важному моменту. Стихам предшествует профессионально выполненное предисловие Николая Переяслова, что весьма усложнило задачу следующего рецензента. Кроме того, имеются и другие обстоятельные рецензии на книгу. Приходится искать новые точки обзора, избегать дублирования как возникающих соображений, так и отбираемых авторских цитат. Но, к счастью, предложенный материал обнаруживает в этом плане большой потенциал и щедро предлагает пищу для размышлений. Особенностью именно этого поэта является, в первую очередь, способность извлекать поэтические зерна из, казалось бы, простейших, даже намеренно заземленных тем. В одних случаях, если итоговый вывод дает внезапный оригинальный ход, стихи предстают ироническими, в других, где шутки в сторону, – философскими.
Книга сознательно скомпонована с прицелом на читателей с разными способностями, с разной усидчивостью. Нетерпеливый ограничится первыми страницами, потом посмотрит в конец, его позабавят иронические стихи, и он на этом остановится. Потому что у иронической поэзии есть одна непреодолимая особенность – все ее произведения имеют одно настроение. И если книга собрана исключительно из иронических стихов, она быстро становится скучна. В то же время будет скучна и книга, составленная из стихов без тени улыбки. Ведь смешное всегда присутствует в жизни, даже в самые ее суровые минуты, и является пронзительным контрастом, очерчивающим истинную глубину трагизма.
Пытливый опытный читатель преодолеет защитные ловушки автора и выйдет в кущи лирики, где тоже немало остроумных оборотов и точно подмеченных забавных черточек бытия, отношений между людьми, но каждое стихотворение имеет свое индивидуальное настроение, в котором резонируют боль, радость, забота, нежность, озадаченность, раскаяние, сожаление, надежда, любовь, смерть. Поэзия работает только с настроением. Она строит свои конструкции так, чтобы тот, кто оказался в их власти, проникся бы тем же настроением, которое побудило поэта написать стихотворение. И немало стихов из книги «Агент неба» показывают, что ее автор владеет этим секретом.
И тут возникает неожиданный, хотя и очевидный, вывод: авторское лицо Эда Побужанского гораздо значительнее основного массива стихов, собранных в книге и отдающих дань настоящему мгновению, моде, запросам массового читателя – внешней атрибутике. Вдруг становится абсолютно ясно, что автор знает истину, но до поры до времени не обнажает ее. «Агент неба» – качественно проведенная пристрелка к замыслам нового уровня, умелый вираж в молчаливом диалоге с мастерами. Лучшие стихи Эда Побужанского, стряхивая все случайное и несущественное, заявляют о любви и смерти, о «жизни навзрыд» и тем самым встают вровень с именами, делающими честь русской поэзии.

Чека

Ты ждешь ее, живя навзрыд,
Зовешь ее горбатой,
А смерть внутри тебя –
как взрыв
Уже внутри гранаты.

Как сердца стук, как тремор рук,
Она в тебе – под кожей,
Тебя –
и целый мир вокруг! –
Готова уничтожить.

И ты живешь, живешь, пока
Судьбой не вынута чека.

пятница, 12 июня 2026 г.

Николь Воскресная. Пять шагов. Стихотворения

 


ПЯТЬ ШАГОВ


Стихи с автокомментариями


1

я плачу бомжам и ханыгам
за свою бессмертную душу
помяните в своих делириях
мир который уже разрушен
двор запущен
здесь однажды лежала собака
такая же белая как этот камень
так щетина забора в бурю
не согреет не согревает…
но уже чей-то мертвый ребенок
постепенно становится богом жизни
через время идет его атомная тень
молодость – засохший десерт в витрине
рукава вытягиваются
как рукава смирительной рубашки
свитер тянет будто вериги
кто-то верит юным вчерашним божкам
одну душу неверную светлую
привести бы в храм без стен
что никто и не строил

2

всхлипы старой электрички
величественный гул товарняков
дом на окраине как батискаф
среди темнеющего мира
подволакивая ноги
идет потрепанная тропа
вызволяя из земли жизнь
нити тянущиеся за пальцами…
хаос нарастает при движении на восток
запах ладана и мирра
все вокруг позволяет сбываться
пророчествам и лжи
в ржавчину превращается кровь
смерть забирает то
о чем уже нельзя позаботиться
в доме на окраине однажды
навсегда погаснет свет
и затупятся ножи
батискаф уйдет на глубину
радар потеряет пеленг

3

по свежевымытому полу следит тоска
ажиотаж рождает чудовищ
среди живых одна сосна мертва
так мертвые среди людей
стоящий рядом дыханием не полон
нельзя отравить того кто сам стал ядом
и двадцать пятым часом дня
неудобный путь
в слишком больших ботинках
потерять забыть навсегда себя
черно-белый воздушный шарик
радость – шакалья песнь
пустая белая ракушка среди сокровищ
я поцелую свою месть
вдохновение вещами вещими
рассказывающими о пытке
так текучая отравляет медь
он остался в отражении дождливого зеркала
это я живу здесь сто шестьдесят лет
колдовская краска – рубин
тот кто плохо переносит мое молчание
причиняет себе радость
распространяя моветон
любовь молча кровоточит в тряпку
плесневелые грибы
часть причастности к бездне превраще-ний
а твоя душа картонная коробка
улыбка наклеенный пластырь
ты плохой пастырь
но мне так идет твоя пустая голова

4

черной бабочкой из пустой глазницы
выползать в разведенный отблесками туман
не помнить какое число
это дерево вампир выходец из леса
у меня в голове варево из огня колдовство
я – ярость я краду у тебя яркость
кто называет богов по именам
тот боится пронзительных долгих взглядов
это мания магия-депрессия
город бьется в стенах как загнанный волк
жизнь очередной глупый сувенир
не пустыня и не пустырь
человечек мягкий из вощины
проклиная тебя чуть заметной улыбкой
уговариваю лезвие не вырезать
варгана подъязычной кости
позолоченная судьба:
мистификация упоминаний
метафизика обломок ведьминого помела
кусок лысой горы
проведи меня через лес
если хочешь сбросить груз пустой славы

5

вечерней темноты утопает пленник
так смерть ревнует
его место на виселице
он бесноватая звезда
и он сияя тлеет
удержит словно бутафорский якорь
не сильнее
как ненасытная неясыть
в злую бурю
у продавцов чужих таин
есть день
и красочный рассказ но краски те же
пиши размер в размер и безразмерно
я из другого текста
Сломай мелодию если не любишь
перетащи все сплетни с места на место
будешь мой

Авторский комментарий:

Шаги — это ритм, ритм: пять, три, один. Неровный, нервный отсчет, попытка считать, когда сбиваешься со счета, соскальзываешь с ритма, так и надо. Нельзя ни в чем быть уверенным, мир под тобой шатается с самого детства, привычка никому не доверять и ни на что не рассчитывать. Уходить, уходить быстро, кидая, словно купюры, слова, будто расплачиваешься с официантом и убегаешь. Откуп. Лучше откупиться и забыть, милостыня тем, кто будто бы в ней и не нуждается, она пригодится потом, много позже. Плата за бессмертие или попытка прикупить мгновенных ощущений, прекрасно зная, что внутри пуст, как консервная банка с дырками, дырками от гвоздей, заржавленных морской водой и солнцем. Больше других почитаю святого Себастьяна, только у него стрелы, а в меня летят в основном гвозди и о святости думать не приходится. Все вокруг гаснет и мерцает, звуки нарастают, и вот ты уже тонешь в мираже любой из идей, прекрасно, опасно? Надо же чем-то заниматься, кроме ритмической ходьбы взад и вперед в закрытом пространстве города, планеты, неужели так же тесен и космос? Словно я знаю, что мне нельзя делать чего-то определенного, но я не помню, чего именно мне нельзя делать.
Кто диктует мне слова, откуда вообще берутся мои желания? Хаос радиоэфира, из которого волнами, приливами выбрасывает материю образов. Ничто не вечно, но и не умирает до конца.

вторник, 9 июня 2026 г.

Дмитрий Соснов. Линия жизни. Стихотворения


 ЛИНИЯ ЖИЗНИ

Стихотворения


* * *

Пусть линия жизни твоя удлинится моей!
С ладони срываю кусочек отрезка заветного.
Живи же еще драгоценное множество дней,
Донельзя серьезно, донельзя свободно и ветрено.

Живи же!
Обмен между судьбами словом свершен –
Дарю десять лет из непрожитых, только бы слышать
Высокого голоса в песне неистовый звон,
Неистовый звон – незаемный, подаренный свыше.

Живи же! Свободу неси в перешоренный мир
Расчетом стальным и безумствами импровизаций…
Всей силою сердца желаю, пойми же, пойми,
Чтоб долгие наши беседы смогли продолжаться!

* * *

Я стану на время бумагой для текстов святых,
Что будет читать над тобою священник во храме,
Когда – без утаек –
закончишь всю исповедь ты
Уже безголосо-бессильно – одними губами.

Я стану на время причастьем, что ты поглотишь.
Я стану свечою, что робко ты вставишь в подсвечник.
Я стану асфальтом – ты сможешь до дому дойти
В свой самый ответственный и замечательный вечер.

…А после пускай все шагает привычной чредой:
Хорошие строки – молчанье – стихи настоящие.
Я знаю отныне одно: между мной и тобой
Есть вещая нить,
а не просто веревочка вящая.


* * *

Из осколков безверий, сует и признаний ненужных
Возрождается смысл пониманья: зачем на Земле
Мы так часто шагаем из ужаса в больший же ужас
И боимся при этом без почестей – вдруг – умереть.

На осколках безверья, что душу в клочки разорвали,
Я прочел в сотый раз о Божественной сути любви
И вдруг понял: сравнялся с Христом светломученик Авель,
С ним на пару успевший своей причаститься крови.

Ничего не боявшись отдать, потерять все готовыми
Покидали они фарисейский окниженный мир,
Чтобы жизнь на земле наполняло святыми основами
Многократное эхо молитвы:
Ом – Аmen – Аминь!

Кайф

(умно-хулиганское)

Кайф – мирской синоним благодати,
Не словарный – именно мирской.
Не боясь церковного проклятья,
Я кричу запретам всяким: Стоп!

Стоп – томам крутейших богословов,
Позабывших простоту Христа,
Веру превращающих в условность
И любовь меняющих на страх.

Стоп – молитвам всем, что не от сердца,
А от книг запутанных идут.
Суетное, от Христа отсейся
И само спеши на Высший Суд!

Стоп – обрядам, ризам, панагиям
И битью во храмах тысяч лбов.
Вера в мир спускается благими,
Близкими к значенью высших слов

Нашими словами, что известны
Всем. Не надо кликать толмачей.
Кайф! – звучит и коротко, и веско,
Заглушая гам пустых речей.

Кайф дает всегда свободный выбор,
Открывая сразу две двери –
К Богу, к Люциферу – либо-либо:
Сердцем должен сам ты разделить.

Выбор сердца – всесвободы этой
Кайф дарует всякому из нас.
С кем ты – с темнотою или светом?
Скажешь честно без премудрых фраз,

Коль войдешь в такое состоянье,
Где запреты – просто ерунда.
Кайф – с небесной вольностью свиданье,
Чем же он тогда не благодать?

Кайф – мирской синоним благодати,
В нем душе никто не крикнет: Стоп!
И легко обиды и проклятья
Рушатся святою простотой.

Фаина Гримберг. Дитя француза. Стихотворение

 


ДИТЯ ФРАНЦУЗА

Стихотворение

Даше, Дуне и Ане, а также – Венсану и Маше

Дуня ходко шла по деревянной мостовой
шла из церкви, повязавшись черным шалевым платком
Утром вынула просфору –
О здравии раба Божия Викентия
Сестры замужем давно
Дуня одна отца покоит
Она уже немолода
в летах она
Она не вышла замуж и зовут черничкой
Слова нет о ней дурного худого
А нынче праздник нецерковный
Письмо бежит в какие-то вышестоящие большие эмпиреи
от местного чиновника
любителя серьезных изысканий
по краеведенью
Подумайте, какого человека
вдруг обнаружил местный краевед
диковинку какую –
Былой солдат Наполеона
нынче ста двадцати шести лет от роду
вероисповедания добровольно православного
старик почтенный
с красивой белой бородой
окладистой серебряной
в домашнем сюртуке сидит он перед самоваром
опираясь обеими ладонями на крепкий набалдашник трости деревянной
Он здесь живет на волжских берегах
в старинном русском городе он обитает
Он пенсию от государя получает
как подданный заслуженный российский
Он Бонапарта видывал
И разных маршалов французских
вот как себя мы видим в зеркалах
Он подвиги свершал в сраженьях разных
Пожар Москвы при нем происходил
Он казнь Людовика видал дитятей
Он сам об этом рассказал подробно
По вечерам тихонько книги он читает
при свете ярком лампы керосиновой
а видит хорошо он без очков
Дочь Евдокия носит книги для него
из библиотеки домашней директора гимназии
внука вольнодумного вельможи
высланного сюда в глушь Екатериной Великой
Директор приохотил к чтенью нашего француза
Викентия Петровича
Особенно француз предпочитает
Прево и Мариво –
Manon Lescaut
La Vie de Marianne
и Le Paysan parvenu…
Сидит старик почтенный опершись ладонями на набалдашник трости
Задумался
и в памяти летают
воспоминания
Деревня смутная мерцает
затем приютский сирота
затем уже и мальчик на побегушках
в парижской мастерской живописца-самоучки
всегда немножко пьяного
малюющего вывески большие
И вот уже мальчишка-барабанщик в армии Наполеона
И кругом говорят непонятно
А потом он поймет, какие слова говорили тогда

- Пленных не брать! – командует мужской голос
И звонкий голос почти твоего сверстника откликается о тебе:
- Нам-то отлично, а ему каково!
Куда его дели? Покормили ли его? Не обидели ли?
А можно позвать этого мальчика, что взяли в плен?
дать ему чего-нибудь поесть… может…
- Да, жалкий мальчишка, - отвечает мужской голос, -
Позвать его сюда. Vincent Bosse его зовут. Позвать.
- Я позову,- сказал Петя.
- Позови, позови. Жалкий мальчишка, - повторил Денисов.
Петя стоял у двери, когда Денисов сказал это. Петя пролез между офицерами и близко подошел к Денисову.
- Позвольте вас поцеловать, голубчик, - сказал он. – Ах, как отлично! как хорошо! – И, поцеловав Денисова, он побежал на двор.
- Bosse! Vincent! – прокричал Петя, остановясь у двери.
- Вам кого, сударь, надо? – сказал голос из темноты. Петя отвечал, что того мальчика-француза, которого взяли нынче.
- А! Весеннего? – сказал казак.
Имя его Vincent уже переделали казаки – в Весеннего, а мужики и солдаты – в Висеню. В обеих переделках это напоминание о весне сходилось с представлением о молоденьком мальчике.
- Он там у костра грелся. Эй, Висеня! Висеня! Весенний! – послышались в темноте передающиеся голоса и смех.
- А мальчонок шустрый, - сказал гусар, стоявший подле Пети – Мы его покормили давеча. Страсть голодный был!
В темноте послышались шаги и, шлепая босыми ногами по грязи, барабанщик подошел к двери.
- Ah, c,est vous! – сказал Петя. – Voules-vous manger? N,ayez pas peur, on ne vous fera pas de mal, - прибавил он, робко и ласково дотрагиваясь до его руки,- Entrez, entrez. – Ах, это вы! Хотите есть? Не бойтесь, вам ничего не сделают. Войдите. Войдите…
Merci, monsieur, - отвечал барабанщик дрожащим, почти детским голосом и стал обтирать о порог свои грязные ноги. Пете многое хотелось сказать барабанщику, но он не смел. Он, переминаясь, стоял подле него в сенях. Потом в темноте взял его за руку и пожал ее.
- Entrez, entrez, - повторил он только нежным шепотом…

И потом тебе дают водки и баранины, и одевают в русский кафтан…
Исчезло прошлое, оно ушло, а ты остался
И столько-то прошло однажды лет
Масленица скоро
В мастерской своей богомаз Викентий Петрович образ пишет
Жена Татьяна Егоровна краску трет
Потом она в горницу идет, к столу садится
считает маленькие деньги
круглые и плоские монеты
и сама с собою говорит тихонько:
… всё стало дорогим-дорогохонько, ни к чему нет приступу… На базар придешь
раным-ранешенько, хочешь подешевле кой-чего купить на Масленицу… соленый судак
четыре да пять копеек, топленое масло четырнадцать, грешнева мука полтинник. Икорки бы надо к блинкам – купила бы хорошенькой, да купил-то нет… Опять же дрова как вздорожали! Хоть мерзни с холоду, хоть помирай с голоду…
А в горнице чисто
Герань в горшке благоухает пряно
Кисейные занавески на окнах
Часы кричат кукушкою
Большие образа и лампадка под низким белым потолком
И тянется на полу крашеном суровая домотканая дорожка
На дорожке Дунюшка играет тихо
из чурбачков избушку строит
серьезная девчурка
губки сжала, в ниточку свела
волосенки белесые в тонкую коску сама нынче заплела
глянет со вниманием
то на икону преподобно-мученицы Евдокии
то на сестер старших –
Анюта и Дашутка поодаль на лавке куклу шьют для нее
У куклы этой косы толстые из чесаного льна перевиты лентами
сарафан из лоскутков ситцевых пестрых
да тятиными красками черные глаза и брови наведены
и ярко-красный рот
Отец в горницу входит
Тонкая детская ладошка радостно в крупных пальцах отца
И еще столько-то лет прошло
Стариком сделался с белой бородой
Давно умерла жена-хозяйка
Разлетелись из дома старшие дочери
Одна Дунюшка при нем осталася
И вот сегодня
назначен праздник с фейерверком и парадом
солдат в костюмах русских и французских гренадеров
в его честь
в честь последнего, стадвадцатишестилетнего ветерана
Забыты распри давние,
все благородно празднуют
посол французский пожимает руку богомазу старому
День завершился разноцветьем фейерверка в темном небе
Спит утомленный праздником старик на пухово́м диване
а Дунюшка, локтями опершись на чистую столешницу,
читает сочиненье госпожи Гийон в оригинале,
научена французскому отцом
шепча слова прилежно

Vie de Madame Guyon Ecrite Par Elle-Même
Жизнеописание госпожи Гийон, ею самой написанное

Читает Дуня том второй
На ярмарке купила у старинщика-торговца
Иконы продавал, подержанные книги,
серебряную посуду…
Сегодня в город съехались корреспонденты всех газет
На скромный дом табличку прикрепили
Здесь ветеран живет минувших войн
давно прошедших войн
истории осколок уцелевший, живой здесь живет
И только Дуня знает, но не скажет никому
а только знает,
что отцу не сто двадцать шесть лет, а всего лишь девяносто девять
и свои воспоминания о встречах и боях он сочинил по большей части
Ну и что!
Сон уводит старика в детство самое далекое
взаправдашнее
Сколько лет я сам не помню
Почему все умерли?
Мать сидит на земле
ноги босые вытянула под юбкой белой
руки загорелые на белую юбку упали усталые
А за околицей плетень
clôture et clôture
la fenaison
Неуклюже наклонился мой отец –
стоптанные башмаки
Мальчишки деревенские кричат «Ноэль! Ноэль!» -
Рождество зовут
А Дуня-Дунюшка молчит
За околицей плетень
И не сказала ничего
Не открылась никому
Не сказалась никому
Тятеньке такая радость!
Пусть!
А если где неправда,
грех на мне
Дуня вяжет чулок
И во сне старик услыхал стройный хор музыки, игравшей какой-то неизвестный,
торжественно сладкий гимн.
И напев разрастался…
Ах да, ведь это я во сне…
И он услыхал во сне звонкий юношеский голос:
- Не бойтесь, вам ничего не сделают. Войдите, войдите…

ПРИМЕЧАНИЯ

В Саратове проживал некий Николя Савен, действительно пленный наполеоновский солдат, измысливший себе биографию более значительную, чем она являлась в сугубой реальности.
Жанна Гийон – католический мистик семнадцатого века, проповедовала мистическое единение с Богом. Её сочинения были переведены на русский язык в восемнадцатом веке и, по свидетельству Мельникова-Печерского, пользовались популярностью у старообрядцев.

Жанна Баскакова. Египетские дни. Стихотворения

  ЕГИПЕТСКИЕ ДНИ Стихотворения *** Только тонкое стекло нас разделяет, Приложу ладонь. Черно-белыми пугливыми отрезками Ломаными линиями из ...